[candidature] Morgan Graves

[Graves]

[HRP] Bonsoir, ou Bonjour, selon le moment où vous lisez ce message!
Joueur vétéran de WoW qui a connu Vanilla et ses 40 niveaux de courses à pieds, je me suis mis au rôle play il y a quelques mois. J'y ai pris goût, tellement que chacun de mes personnages à maintenant sa fiche TRP. J'ai fait partie de trois guilde différentes axées sur le rôle play, mais les ai quittées avant de m'absenter deux mois de WoW à cause d'examens et dans l'attente de cette dernière extension.
Bref.
Je recherche une guilde RP active à l'histoire et aux caractéristiques plaisantes, et vous êtes la première sur la liste sur les recommandations de certains joueurs et de mon ami Google. Je vous propose donc ici ma candidature, en espérant que vous y prendrez autant de plaisir à la lire et que j'en ai en l'écrivant.

[RP]
La brasier est immense et répand sa lueur sur tout le paysage. Aveuglant. Omniprésent. Magnifique. Le crépuscule ce soir est particulièrement beau, les gigantesques flammes s'étendent dans le ciel et jusqu'à l'horizon, où le Soleil rougeoyant semble s'écraser sur les sombres forêts du Bois de la Pénombre au loin.

C'est là le genre de spectacle que le jeune worgen assis sur le toit de la Fierté du Lion aime observer régulièrement, avec pour seuls compagnons Jeremy Fisher et la traditionnelle bouteille de rhum brun. Ce toit, contrairement aux dortoirs odorants de l'auberge, c'est son refuge. Sa chambre, son espace personnel. Même si le vieux Farley, l'aubergiste, avait déjà tenté plusieurs fois de l'en chasser quitte à parfois faire appel aux autorités...
Le maréchal Dughan a même fini par connaître le nom de ce phénomène rusé et agile qui parvient toujours à disparaître en laissant sa foutue bouteille de rhum vidée et remplie à chaque fois d'une unique pièce de cuivre. Morgan Graves.

Morgan fait partie de ces rescapés de Gilnéas. Issu d'une famille de nobles, Morgan n'a jamais correspondu au modèle du fils parfait. Bien au contraire. Depuis adolescent les ennuis et lui s'attirent comme deux a(i)mants.
Ca commençait avec une bande de petits jeunes turbulents, pour évoluer en bande de voleurs talentueux et finalement en clan de Marchombres (un clan de voleurs mystérieux aux talents rares, dont jamais un membre ne fut attrapé). Mais Graves a toujours eu un bon coeur enfoui sous ces murs de sadisme, et la mort de sa famille lors de l'invasion des Réprouvés l'a mené à se séparer de son clan, s'isolant avec son corbeau de compagnie et meilleur ami Jeremy.

Le voilà donc encore sur ce toit, avec Fisher, le rhum et un Farley énervé qui se fait entendre car sa réserve d'alcool a encore été pillée. La chaleur du brasier céleste réchauffe le coeur à défaut de réchauffer la fin du jour, mais Morgan est plongé dans une mélancolie qui empoigne sa poitrine. La vie en solitaire est euphorisante, mais la solitude pèse souvent, la vie de clan lui manque. Les cris de Farley se font plus forts, interrompant les rêveries du worgen. Celui-ci se redresse doucement, les cris semblent se diriger vers l'extérieur. Sous sa forme lupine, qu'il a bien vite apprivoisée et même chérie, Graves s'accroupit sans bruit, esquissant déjà un sourire. L'aubergiste sort, rouge de colère.

"Nom d'un gnoll... GRAVES! Je sais que t'es encore là-haut je vois ton foutu piaf voler autour de mon établissement depuis deux heures! J'te préviens p'tit gars cette fois tu vas pas t'en sortir!"

Il agite le point hystériquement vers le toit, et se retourne brusquement vers un patrouilleur pour lui hurler la doléance. Ce dernier semble jeune et tout juste engagé, il bafouille et va chercher deux de ses compagnons qui discutent près des griffons. Déjà une foule aussi bruyante que petite encercle l'auberge, tenant chaque recoin du bâtiment à l'oeil. Un garde amène une échelle, grimpe à toute vitesse pour bondir bruyamment sur les tuiles. Mais une fois encore, seule une bouteille de rhum vide trône sur Comté-de-l'Or, une pièce de cuivre gisant dans les dernières gouttes d'alcool du fond.

Morgan est déjà cent mètres plus loin, mais il entend toujours distinctement les injures de Fraley, ce qui le fait toujours autant rire silencieusement! Mais la mélancolie refait surface bien vite, effaçant le sourire. Le worgen commence à cogiter. Il avait entendu parler d'un clan qui jusqu'à présent le tente encore néanmoins sa crainte de s'attacher à une nouvelle famille. Apparemment un clan qui aspire à rendre aux humains les fières terres de Lordaeron. Sa terre natale...
Le voleur prend sa forme humaine, ce qui lui fait à nouveau sentir le vent frais du soir à peine tombant sur sa peau à présent quasi imberbe. Il s'allonge dans l'herbe près d'un étang, et comme pour répondre à ses réflexions, Jeremy Fisher se pose à côté de sa tête. D'un croassement, le corbeau attire le regard de Graves qui lève un sourcil dubitatif.

"Quoi croâ? Tu sais pertinemment pourquoi j'y réfléchis encore."

D'un bond le volatile se pose sur la poitrine et semble poser un regard insistant.

"Oh ça va ne me lance pas de la sorte! En plus tu as bien regardé ma dégaine? Tu crois un instant que je peux avoir ma place dans une telle guilde??" Le corbeau répond d'un croassement plus bref et aigu. N'importe qui qui passerait par là traiterait ce duo de fou... Mais ils semblaient se comprendre par quelque façon.

"Hey! Monsieur Jeremy Jonathan Christopher Fisher, je ne vous permets pas! Ce n'est pas de la couardise mais du bon sens." Bref silence suivi duquel Graves se lève subitement, bousculant l'oiseau qui ne cache pas son indignation d'un autre cri.
"Après tout. Qu'ai-je à perdre! C'est juste à la Garnison, autant y faire un tour..."

Morgan se remet en route, en direction de la Garnison de l'Est, où se tenait le bureau de cette fameuse guilde. Sa marche est déterminée, et un sourire renaît timidement aux commissures. Le duo mit une vingtaine de minutes à arriver au camp, et Graves aperçoit presque directement le blason pourpre qu'il avait vu sur une affiche.

Il se poste devant la porte, et tourne une dernière fois les yeux vers le brasier qui commence à s'éteindre, ne laissant que quelques cendres carmins dans la voûte sombre.

"Graves mon vieux t'as intérêt à assurer."

Le voleur lève le poing et, le corbeau sur son épaule, se décide à frapper à la porte.

[Slade]

L'ambiance au Bastion était particulièrement morose, ces derniers temps. A vrai dire, il régnait une certaine atonie depuis que l'expédition pour les Iles Brisées s'était mise en route et seuls les deux candidates fraîchement recrutées -Shylla et Isstrøm- avaient mis un peu d'agitation dans ces vieux murs. Hélas, cela avait été de courte durée puisque la Légat de l'Ost, Dame Hamar, les avait assignées au front sans tarder.

Pff, mon or pour de l'action. Même un elfe de sang dansant en slip sur la table de la salle commune, bon sang !

Charibert Mine-Charbon était un nain guère comblé. Aide de camp du Commandant Slade, il avait raté le départ pour les Iles Brisées à cause d'une violente fièvre de sa mère et par là-même l'occasion de briller aux yeux de son supérieur. Et surtout, surtout, de sortir de cette foutue Elwynn où il ne se passait strictement rien. Ah, comme elles lui semblaient loin, ces invasions démoniaques où il ne manquait jamais de travail ! Il passait ses journées à classer les dossiers des officiers à l'aide des autres petites mains, mais par les Titans que cela l'ennuyait à mourir.

Il profitait de son temps libre pour respirer l'air pur du haut des remparts, s'occuper tranquillement de sa barbe noire abondamment fournie et guetter la moindre bribe de mouvement dans les environs. Mais cela se résumait souvent à quelques aventuriers en devenir qui se faisaient la main sur des lapins ou des loups rachitiques. Ce jour-là, bercé par le vent doux qui soufflait, il tomba dans un demi-sommeil sans rêve. Jusqu'à être réveillé par le bruit des gardes en faction, annonçant un étrange individu qui s'approchait de la Garnison, accompagné d'un drôle de volatile.

Par le marteau de Magni ! Mes prières ont été entendues !

Il dévala les marches comme un fou et courut jusqu'aux portes de la Garnison. L'Adjoint Rainer qui s'occupait d'habitude d'accueillir les visiteurs n'était pas présent, aussi le nain en profita. A peine avait-on frappé qu'il ouvrait grand les portes et se coulait à l'extérieur, soufflant un peu à cause de son sprint, puis détailla le visiteur et son corbeau. Un grand sourire se dessina sur ses lèvres épaisses et il se frotta les mains d'excitation.

Bonjour l'ami, belle journée n'est-ce pas ? Je me nomme Charibert Mine-Charbon, et vous êtes bien au Bastion de l'Ost Pourpre. Comment puis-je vous aider ?

Son débit était-il trop rapide ? Il n'en avait cure. Que l'homme soit venu porter un message, candidater, ou juste un vagabond de plus qui avait besoin de se faire botter le train, tout lui allait !

[Graves]

Les coups avaient à peine retenti que la porte s'ouvra, si vite qu'une bouffée de vent souleva quelques mèches rebelles du voleur! Un nain qui reprenait encore son souffle se tenait dans le chambranle, tout souriant. Graves appréciait ces petits êtres, particulièrement pour leur mauvais caractère et leur sens de la fête. Dans la surprise du moment, face à l'enthousiasme de son interlocuteur, Graves afficha un large sourire en haussant les sourcils.
Le nain le toisa du regard _ ce qui plut au fier Jeremy qui se posa sur l'épaule de son maître pour gonfler son torse _ se présenta, et Morgan mit un instant avant de trouver quoi répondre à un tel flot de bonne humeur.

"Je enchanté bonsoir!" Graves ferma les yeux une seconde en se blâmant d'une réponse si idiote, lui qui d'habitude se vantait de ses talents d'orateur. "Pardon, bonsoir! Je suis Morgan Graves. J'ai ouï de bonnes choses sur votre clan, je suis donc venu me renseigner plus amplement sur vous."

Après une brève seconde, "Et pourquoi pas, vous proposer ma candidature."

Sa dernière phrase lui donna un frisson dans le ventre. Il était sûr de lui désormais, il voulait rejoindre une guilde, et qui sait, une famille. Il se tenait donc droit et espérait ne pas avoir perdu toute crédibilité face à l'accueil.

[Slade]

"Je enchanté bonsoir!"

Charibert fronça les sourcils. "Allons bon, encore un de ces estrangers qui ne parlent pas la langue" se dit-il.

"Pardon, bonsoir! Je suis Morgan Graves. J'ai ouï de bonnes choses sur votre clan, je suis donc venu me renseigner plus amplement sur vous."

Ah ! Au temps pour lui. Le trac, sans doute. Il se détendit et conserva un sourire plein de dents. Son phrasé était plaisant et son accent ne lui était pas inconnu : le nain n'aurait su dire d'où avec précision, mais son interlocuteur venait des anciens royaumes humains du Nord. Un bon point pour lui.

"Et pourquoi pas, vous proposer ma candidature."

Hé bien vous avez pour ainsi dire frappé à la bonne porte, l'ami ! Mais enfin, je manque à tous mes devoirs de courtoisie, nous serons plus à l'aise pour gloser à l'intérieur. Suivez-moi je vous prie.

L'aide de camp inclina légèrement le chef et retourna sur ses pas. Deux gardes saluèrent à leur passage et demandèrent à l'invité de bien vouloir leur remettre ses armes.

Une simple mesure de précaution. Elles vous seront évidemment rendues à votre départ.

Puis ils continuèrent vers la salle commune où se dressaient quelques tables et de quoi s’asseoir. Le nain proposa une chaise dotée d'un coussin moelleux à son vis-à-vis et allait prendre place à son tour lorsqu'il se frappa le front du plat de la paume.

Décidément, mon manque de savoir-vivre ferait rougir mon bonne mère de honte ! Puis-je vous proposer une collation ? De quoi vous humidifier la gorge ? Notre cuisinière doit encore être aux fourneau, vu l'heure, et je suis persuadé qu'elle pourrait répondre à vos attentes.

[Graves]

La sympathie du nain était à la mesure de son sourire: gigantesque.
Tandis que Graves parlait il sentait le regard attentif de Charibert qui analysait le voleur en l'écoutant. Le résultat fut apparemment assez correct, ce qui soulagea Morgan ou du moins lui permit de reprendre un peu de souffle. Le jeune voleur n'avait plus connu de tel trac depuis longtemps! Et pour quelque chose d'apparemment aussi anodin qu'une rencontre...

Charibert l'invita à rentrer, priant Graves de bien vouloir confier ses armes aux gardes.
À lui-même: "C'est compréhensible. Mais... Toutes mes armes? Bon après tout."

Il ôta d'abord les deux lames avec leur fourreau de sa ceinture, et les tendit au premier garde. Charibert le rassura qu'elles lui seront rendues, et fit mine d'un sourire de rentrer, mais s'arrêta tandis que Morgan semblait toujours occupé. Celui-ci sortit un kriss de l'intérieur de son gilet en cuir, ainsi qu'un petit pistolet.

Le nain refit mine de rentrer, mais le worgen sortit une dague de sa botte, ainsi qu'une poignée de shurikens d'une bourse de sa ceinture. Les gardes qui recevaient les armes une par une échangèrent un regard tendu, les bras chargés de l'arsenal.

Cette fois ce fut Graves qui fit mine de rentrer lorsqu'il s'arrêta net, leva un doigt et replongea la main dans une autre sacoche pour en sortir deux petites bombes.

Tous restèrent là un instant pour s'assurer en silence que le voleur soit prêt, et le sourire réapparût sur le visage du nain, apparemment amusé. Une fois à l'intérieur, le worgen fut invité à s'asseoir. Le nain lui proposa à boire et manger sur un ton qui semblait s'excuser de ne pas l'avoir demandé plus tôt!

"Et bien je ne refuse jamais une boisson proposée par un nain! Mais je ne tiens pas à manger seul, joignez-vous à moi si votre cuisinière n'est pas trop fatiguée." Il ajouta sur un ton plus confortable maintenant que les politesses d'usage furent passées:
"Avant toute chose, et j'espère que vous n'avez pas de soucis avec cela. Je suis un worgen. Je vous rassure je me contrôle parfaitement! Si ce n'est pour l'appétit..."

[Slade]

"Et bien je ne refuse jamais une boisson proposée par un nain! Mais je ne tiens pas à manger seul, joignez-vous à moi si votre cuisinière n'est pas trop fatiguée."

Pardi, dame Doucétoile sera sans doute ravie d'avoir une nouvelle bouche à nourrir ! Elle ronchonne parfois quand on lui demande un service mais c'est une brave femme.

"Avant toute chose, et j'espère que vous n'avez pas de soucis avec cela. Je suis un worgen. Je vous rassure je me contrôle parfaitement! Si ce n'est pour l'appétit..."

Charibert eut un petit moment de flottement. Ce n'était certes pas le premier worgen qu'il croisait -d'autres membres de l'Ost étaient touchés par la malédiction- mais il n'aurait jamais pu deviner que la personne qui se tenait assise devant lui en était un.

Par le marteau de mon père, je ne m'en serais pas douté l'ami ! M'enfin, vous avez l'air de gérer ça correctement, tant mieux pour vous, hein !

Le nain s'embrouillait tout seul. A vrai dire il ne savait jamais si les gilnéens maudits voyait cela comme une bonne ou une mauvaise chose. Pour sa part, se retrouver couvert de poils et plein de griffes et de crocs ne lui aurait guère plût.

Je... euh, vais chercher notre cuisinière. Mettez-vous à l'aise !

Et il fonça vers les cuisines, non sans jeter un dernier coup d'oeil au nouveau candidat et à son oiseau.

[Graves]

Morgan percevait toute la bonne volonté de son hôte pour lui offrir le meilleur accueil qui soit. Il ne lui en aurait pas voulu si son côté worgen l'avait rebuté, bon nombre de gens ne savait simplement pas comment ou quoi penser à propos de la malédiction. Ceci-dit, il esquissa un sourire voyant que le léger malaise n'avait rien de négatif sur l'entretien.

Il se demandait alors qu'il était pour le moment seul dans la pièce ce qu'il pourrait bien dire ou demander, ou essayait d'anticiper d'éventuelles questions. Le voleur commença à gratter les plumes de Fisher sous le cou, ce que le volatile aimait toujours, ce cernier manifesta sa joie de petits croassements répétés.

Graves sortit une paire de dés qu'il faisait jouer dans ses mains en attendant le retour de Charibert, sifflotant un air des Taurens Chieftains.

[Falstaf]

C'est alors que Graves attendait le retour de Charibert que, dans son dos, une porte s'ouvrit à la volée. Un homme en sortit en courant puis, avec une dextérité à peine entravée par l'absence de son bras gauche, la referma d'un geste sec, s'adossant même à elle pour la maintenir.

Son regard pétillant se posa sur l'inconnu, et un sourire apparut sur ses lèvres.

Monsieur, fit-il en courbant la tête, affectant les manières d'un homme du monde.

La phrase qui suivait se perdit dans le fracas d'un poids tombant lourdement sur la porte. Celle-ci tressaillit, et l'homme avec, mais aucun des deux ne lâcha en dépit des coups qui redoublaient. La scène dura ainsi moins d'une minute, jusqu'à ce que plus aucun son ne provienne de derrière la porte. L'homme, élégamment vêtu, attendit encore quelques instants avant d'ouvrir prudemment la porte et d'y jeter un oeil. Avec un soupir, il la referma derechef, puis sortit un monocle de sa poche avant de le repositionner.

Encore raté. Les dosages, peut-être, à moins que ce ne soit la matière première.

Puis, semblant se souvenir de la présence de Graves : Vous êtes le livreur, peut-être ?

[Graves]

Morgan, qui se tenait assis les pieds sur la table, fut brutalement sorti de ses rêveries par le claquement d'une porte qu'on referme dans la panique. Désormais droit sur la chaise, il leva un sourcil face au curieux personnage qui le salua simplement. Son regard et son apparence plurent au voleur qui n'eut pas le temps de s'attarder en politesses d'usage car quelque chose venait gronder comme un tonnerre derrière cette porte que cet homme privé d'un bras retenait.
Le corbeau sursauta, Graves se leva et par réflexe porta une main là où se trouvait l'une de ses lames. Un bref rictus de déception. Ce n'est rien, si nécessaire il pourrait toujours se transformer et user de griffes et de crocs, même si déjà sous forme humaine son corps seul était une arme redoutable.

Que diable... commença-t-il, mais le grondement étouffa la phrase.

Le vacarme cessa aussi soudainement qu'il fut venu, et l'élégant individu, après avoir constaté que ce qui avait provoqué l'agitation n'était plus, daigna reporter son attention sur l'invité, qu'il prit pour un livreur.

Un livreur... La banalité du titre qui lui était désormais décerné effleura son ego de voleur charmeur. Néanmoins amusé il reprit

Du tout. Permettez-moi, je m'appelle Morgan. J'ai été invité à rentrer par un certain Charibert, peut-être faites-vous partie de sa guilde?

Morgan plantait ses prunelles bleu de glace dans les yeux de son interlocuteur pour essayer de l'analyser. Le regard intense, charmant, mais impénétrable et pétillant d'une ingéniosité quasi folle. Il tendit la main en salutations, heureusement que l'homme avait son bras droit car Graves oublia l'absence de l'autre pendant un moment.

[Falstaf]

La déception de ne pas avoir en face de lui la personne qu'il attendait s'effaça bien rapidement devant l'impeccable courtoisie de l'individu qui, avec chaleur, s'approcha de Graves comme il l'aurait fait d'un pair rencontré dans un cocktail mondain.

Monsieur Graves, fit-il en tendant son unique main pour répondre à celle du candidat. Je suis le baron Falstaf de Winhler. Il serait beaucoup de dire que j'appartiens à l'ordre qui occupe ces lieux. Disons, tout du moins, que je suis familier de sa Chambellan et de sa Connétable et que, par moments, j'apporte humblement mon aide de-ci, de-là. Il se trouve qu'entre autres occupations, j'ai quelques notions d'alchimie.

Falstaf avisa Fisher, les dés et le lieu où Charibert avait installé Graves.

Candidat au recrutement ? supposa-t-il malicieusement. Quelle peut-être la motivation d'une personne telle que vous, glissa-t-il en insistant sur les trois derniers mots.

[Graves]

C'est un plaisir Monseigneur! fit Graves en inclinant légèrement le chef.

D'une certaine façon ces deux-là allaient s'entendre, du moins le pensa-t-il.
Morgan reposa brièvement le regard sur la porte qui avait tonné un instant plus tôt, plus par curiosité que par inquiétude. L'alchimie était un art complexe et dangereux, Morgan en eut un aperçu quelques années plus tôt lorsqu'il voulut s'y essayer pour au final opter pour l'ingénierie. Ce qui ironiquement était tout aussi complexe et dangereux...

Ce petit moment de silence entre les deux hommes laissait chacun songeur, mais le Baron le rompit le premier en questionnant les "motivations d'une personne telle que vous". L'insistance, exempt de toute forme de dédain, fit incliner Graves de la tête sur le côté.

Candidat, en effet.
Ils se fixaient dans les yeux comme si l'essentiel de la conversation était dans le regard, chacun essayant de cerner la nature de l'autre.
Ma réponse pourrait vous décevoir. Je n'ai pas de but particulier sinon de trouver de nouvelles motivations. J'ai beaucoup voyagé mais j'ai besoin de vacances pour changer de ces combats quotidiens, mettre mes... talents à d'autres profits. Un remède à l'ennui, pour grossièrement résumer.

[Falstaf]

Un remède à l'ennui ?

Le Baron afficha un sourire iconoclaste pour un tel personnage. C'était un sourire juvénile, facétieux - un sourire de garnement. Semblant décider que son interlocuteur méritait quelques minutes de son précieux temps, il s'installa près de lui en s'emparant d'une chaise.

Un remède à l'ennui, répéta-t-il. Mon cher ami, si une telle chose existait, je l'aurais déjà brevetée : il n'est pas peu de dire que j'ai consacré ma vie à sa recherche.

Falstaf sembla à deux doigts de se plonger dans quelques souvenir intérieur, mais il ne céda pas et continua le dialogue.

Il est rafraichissant, quoique légèrement étonnant, de voir un candidat dont les premiers mots ne visent pas à faire vibrer le patriotisme étincelant qui bat sous la poitrine de la plupart des membres de l'Ost. La plupart des gens qui passent le perron de la Garnison dans le but d'en porter les couleurs claironnent à l'envi leur attachement à leur terre natale - la plupart, sincèrement, quelques uns, par opportunisme. Votre cas est donc inhabituel. Quoique l'utilisation du terme de "vacances" me semble quelque peu risquée dans le cas présent : avez-vous une idée de ce qui est demandé aux personnes jurant fidélité à l'Ost ?

[Graves]

Étonné, sans le paraître, qu'un tel individu s'accorde le temps de s'installer pour discuter avec lui, Morgan en fut flatté et se rassit à son tour. Il lâcha un bref rire amusé à la réponse du Baron sur l'ennui, après quoi, à présent plus à l'aise, il reposa les pieds sur la table dans la direction opposée à son hôte.

Certes! De toutes les noirceurs qui se réunissent sur Azeroth, je suis certain que ce fichu ennui est ce qui nous emportera! Malheureusement je ne pourrais vous aider l'ami. Votre alchimie est ce qui serait le plus à même de pouvoir un jour, qui sait, annihiler ce point noir qui entache nos jours sans combat...
Je suis plutôt dans la mécanique et mes créations peuvent tout au plus annihiler mes sourcils par une déflagration!

Enfin arriva le moment que Graves, qui buvait les paroles du Baron, redoutait en arrivant: la question fatidique. Cette question qui détenait l'autorité sur la candidature du voleur. Il mit un instant à réfléchir, en fronçant les sourcils et stoppant ses doigts qui s'étaient à nouveau accaparés des dés.

Je tiens à m'excuser sur mon choix de ce mot, vacances est en effet inapproprié. Je ne compte ni prendre ma retraite ni vivre au crochet de quiconque. Cela fait une éternité ou deux que j'ai quitté mon dernier clan, le seul que j'ai connu jusqu'à présent. Mais j'imagine que les serments d'engagements restent similaires.
Respect de la hiérarchie et du règlement intérieur, j'ai bien conscience et j'accepte que mon potentiel début parmi la guilde commencera au bas de la chaîne alimentaire, impliquant les besognes et épreuves de fidélité qui en découlent.
Pas trop d'expériences dangereuses et explosives, je suppose. Et bien sûr j'éviterai de piller la réserve d'alcool. Vous avez bien une réserve d'alcool?

Ses doigts se remirent à faire jouer les dés, mais nom d'un Titan ce qu'il aurait donné pour une bouteille de rhum!

J'ai lu le descriptif de vos desseins sur les affiches, quant aux Réprouvés et Lordaeron. Ma soif de vendetta est insatiable, cependant je consacre mes services aux affaires les plus urgentes. Je reviens de quelques semaines de campagne sur les Îles Brisées, car si cette foutue Légion l'emporte nous n'aurons plus de Lordaeron à sauver...

Une ombre passa sur le visage de Morgan.
Il n'exprimait jamais ouvertement la haine qu'il pouvait ressentir pour le peuple de la Reine Banshee, et n'aimait pas ce goût amer qui en résultait au fond de la gorge. Il n'avait aucun problème à considérer le peuple Réprouvé comme un peuple qui a droit de vivre sur Azeroth à l'instar des autres races, ce n'était d'ailleurs pas tant aux Réprouvés qu'il en voulait.
Mais surtout, et même particulièrement à Sylvanas seule.

L'ombre s'effaça de son visage, se rendant compte qu'il avait laissé plané un court silence.

La nostalgie ne me réussit guère. Excusez-moi l'ami, y aurait-il quelque alcool à partager?

[Falstaf]

Ah, oui. La Légion.

Falstaf afficha une moue ennuyée. Comme si le sujet n'avait pas l'heur de l'intéresser, ni la menace de trouver grâce à ses yeux. Aussi l'évacua-t-il d'un geste de la main.

Il se trouve dans les Iles Brisées bien de vaillants soldats qui sauront s'occuper du problème. Ou qui ne sauront pas s'en occuper, et tout sera très vite grandement simplifié. Dans les deux cas, ne nous détournons pas de notre tâche pour si peu.

Le ton affecté par le Baron laissait poindre tout le mépris qu'il éprouvait pour cet ennemi, comme si celui-ci ne méritait même pas son attention.

La Connétable vous dirait qu'il se trouve toujours de bons prétextes pour éviter d'adresser les vrais problèmes. En clair, la reconquête de sa chère terre natale - ce qui serait appréciable - et la reconstitution de l'Empire d'Arathor - ce qui est follement motivant. Elle attend donc de ses ouailles une dévotion sans faille à la cause. Certes, discipline, respect de la hiérarchie et vie en communauté sont des prérequis - encore que je la trouve parfois assez libérale dans sa façon d'accepter les points de vue de ses subordonnés. Mais ce qui fera la différence, à n'en point douter, c'est votre capacité à épouser l'engagement qui est demandé. Vous en sentez-vous capable ?

Falstaf n'avait strictement aucune autorité à faire passer un entretien. Mais, comme son interlocuteur l'ignorait, il s'amusait follement en s'essayant à l'exercice.
Pour tout dire, il s'y trouvait même plutôt bon.

[Graves]

Ennuyé que sa quête de désaltérant semblait être passée inaperçue et se souvenant de ce sympathique Charibert qui avait disparu _ avec la promesse de boissons _, Graves se promit de rendre une visite de courtoisie à ce bon vieux Farley sitôt après. Il se concentra à nouveau sur la conversation qui avait à présent tout l'attrait de l'entretien. Son hôte le Baron s'exprimait avec assurance et calme, et le genre de voix agréable à écouter mais qui s'impose naturellement, impossible à ignorer ou interrompre.

Le Baron ne faisait pas totalement partie de l'Ost mais semblait pourtant y occuper une place importante, avec une telle prestance cela tombait sous le sens.
Il déterminait à présent la danse et jugeait les pas du voleur.

Ce qu'expliquait alors Falstaf fit réaliser à Morgan qu'en effet il n'avait pensé qu'à la Légion comme si celle-ci avait fait disparaître tous les problèmes importants du monde avec son apparition...
Pour le coup Graves se déçut, et craignit que sa candidature en pâtisse.
La crainte fut brève car vint la question de l'importance de l'engagement.

Monseigneur de Winhler, je ne suis qu'un vagabond mais je n'ai qu'une parole. Il est très probable en effet que la Légion est un ennemi sur lequel je me suis concentré pour échapper à mes démons personnels.

Graves ramena ses pieds à terre, dans les deux sens du terme, en réalisant qu'il était certainement temps pour lui de reporter son attention sur ses principaux soucis. Sylvanas et son peuple avaient des comptes à rendre.

Un acte vaut mille mots au moins, mais dans l'immédiat je ne peux vous offrir qu'une promesse. Ma loyauté est totale, je n'embrasse une cause que si je suis prêt à y engager ma vie.

Graves avait repris confiance, en lui ainsi qu'en la conversation.
Il soutenait à présent le regard perçant du Baron.